Noaptea balului trebuia să fie de neuitat, neobservată, până când am apărut într-o rochie cusută din vechea uniformă a tatălui meu. Familia mea vitregă a râs de mine – dar o bătaie în ușă a schimbat totul. În acea noapte, am descoperit adevărul despre loialitate, pierdere și puterea de a-mi recâștiga propria istorie.
În prima noapte când am început să cos, degetele îmi tremurau atât de tare încât am împins acul complet prin degetul mare. Am strâns din dinți, am suprimat un țipăt, am șters sângele și am continuat să cos, având grijă să nu scap nici măcar o picătură pe bucata de măsliniu de material de pe pătură.
Dacă Camila sau fiicele ei mă prindeau purtând vechea uniformă a tatălui meu, știam că nu mă vor tachina niciodată cu ea la nesfârșit.
Geaca tatălui meu era tocită la manșete, marginile fiind moi de la ani de purtare.
Mi-am ascuns fața în ea în noaptea în care am aflat că nu se mai întoarce acasă, inspirând mirosul aftershave-ului, sarea și ceva asemănător cu uleiul de mașină.
Acum, fiecare tăietură de foarfecă și fiecare tragere de ață părea că mă cos la loc.
Nu am crescut visând la bal – nu ca surorile mele vitrege Lia și Jen.
Într-o dimineață de sâmbătă, am intrat în bucătărie și am văzut-o pe Lia stând peste un teanc de reviste, cu markere împrăștiate peste tot.
“Chelsea, care îți place mai mult? Decolteu fără bretele sau cu inimă?” a întrebat ea, făcând un gest lateral în direcția mea.
Înainte să pot răspunde, Jen și-a băgat un strugure în gură. “De ce o întrebi pe ea? Probabil va purta una dintre cămășile de flanel ale tatălui ei sau una dintre rochiile vechi ale mamei ei.”
Am ridicat din umeri, am încercat să par relaxat. “Nu știu, Lia. Cred că ambele ți-ar sta bine. Nu m-am gândit încă la bal.”
