În acea seară i-am povestit lui Thomas despre asta. Mă așteptam să spună că suntem prea bătrâni, prea blocați, că e prea târziu.
A ascultat și apoi a spus:
“Poți să nu te mai gândești la ei.”
“Nu,” am recunoscut. “Ea a așteptat toată viața.”
“Nu mai suntem tineri,” a spus el. “Dacă facem asta, vom avea peste șaptezeci de ani când va crește.”
“Știu.”
“Și există bani, energie, școală, studii,” a adăugat el.
“Nu ar trebui să construim așteptări pe care nu le putem îndeplini.”
“Știu,” am spus din nou.
După o tăcere lungă, a spus în cele din urmă:
“Vrei să o cunoști? Doar să ne întâlnim. Fără promisiuni.”
Două zile mai târziu am intrat în casa de copii. Un asistent social ne-a condus într-o cameră de joacă.
“Știe că va avea vizitatori,” a spus ea. “Asta i-am spus. Încercăm să nu ridicăm așteptări pe care nu le putem îndeplini.”
În camera de joacă, Lily stătea la o masă mică, desenând cu grijă liniile. Rochia ei era puțin prea mare, de parcă ar fi fost trecută de prea multe ori.
“Ești bătrân?”
Pata de naștere îi acoperea cea mai mare parte a părții stângi a feței—închisă la culoare, clar vizibilă. Dar ochii ei erau serioși și vigilenți, de parcă ar fi învățat să citească adulții înainte să aibă încredere în ei.
