În zilele în care Logan nu avea școală, stătea acasă cu Andrew ca să pot face schimburile duble fără să plătesc pentru o zi suplimentară de îngrijire pe care abia ne-o permiteam.
Așa fusese de la moartea tatălui ei, acum doi ani, și Logan nu se plânsese niciodată de asta.
“Te înțelegi bine cu el”, i-am spus odată lui Logan în timp ce îl priveam cum îl face pe Andrew să mănânce totuși ceva portocaliu, deși la început a refuzat complet.
“E ușor,” a răspuns Logan, ridicând din umeri.
Cu cât mă gândeam mai mult la asta în drum spre casă, cu atât mâinile îmi strângeau mai tare volanul. Nu puteam să nu-mi imaginez ce e mai rău.
Când am virat pe strada noastră, primul lucru pe care l-am văzut a fost ofițerul Benny stând în curtea mea.
Îl cunoșteam.
Ofițerul Benny îl ținea pe Andrew.
Andrew dormea pe umărul lui, o mânuță mică încă zgâriind un fursec pe jumătate mâncat.
Pentru o clipă, am stat în mașină privind această imagine pentru că aveam nevoie să o înțeleg înainte să mă mișc. Micuța mea era în siguranță.
Am coborât din mașină și am fugit repede prin alee.
“Ce se întâmplă, domnule ofițer?”
“Ăsta e fiul tău?” Ofițerul Benny i-a făcut semn lui Andrew.
“Da. Unde este Logan? Ce s-a întâmplat?”
“Doamnă, trebuie să vorbim despre fiul dumneavoastră mai mare. Dar vreau să știți acum, nu este ceea ce vă așteptați.”
Ofițerul Benny s-a întors spre casă, încă purtându-l pe Andrew, iar eu l-am urmat înăuntru, fără să știu ce înseamnă acea propoziție.
Logan stătea la blatul din bucătărie, ținând un pahar cu apă. Se uita la mine așa cum o făcea când era copil, când ceva mergea prost la școală.
