Logan și-a scărpinat ceafa.
“L-am scos pe Andrew la plimbare. Chiar după bloc. Voia să vadă câinele familiei Jackson.”
“Și?”
“Am trecut pe lângă casa domnului Henson. Îl cunoști, mamă. Uneori îi dă lui Andrew bomboane cu caramel prin gard.”
Știam la cine se referea — bărbatul mai în vârstă, la patru uși distanță, care mereu făcea cu mâna când treceam pe lângă mine.
“Îl cunoști, mamă.”
“Și apoi am auzit o bufnitoare,” a adăugat Logan.
“Domnul Henson locuiește singur,” a explicat ofițerul Benny. “Are o afecțiune cardiacă.”
“Era întins pe verandă, mamă,” a raportat Logan. “Pe podea. Nu se mișca cum trebuie.”
Îmi puteam imagina ușor: fiul meu de 17 ani stând pe trotuar cu fratele lui mai mic, cu o jumătate de secundă să decidă ce să facă mai departe.
“I-am spus lui Andrew să stea la gard, mamă. Nu te mișca, stai chiar acolo. Și apoi am fugit acolo.”
“Nu s-a mișcat cum trebuie.”
Andrew, care i-a auzit numele de pe canapea, s-a mișcat în somn și s-a ridicat confortabil din nou.
Între timp, fursecul dispăruse, căzând undeva în geaca ofițerului Benny.
