“V-am adus florile care vă plac.”
Vocea mea suna mai mică decât mă așteptam.
“Știu că a trecut ceva timp,” am continuat. “Încerc să te vizitez mai des.”
Vântul îmi trăgea de păr.
Și apoi l-am auzit din nou pe băiat.
“Mamă! Fetele astea sunt în clasa mea!”
Încet m-am întors. Nu mai putea fi o coincidență.
Băiatul avea poate șase sau șapte ani. Stătea la câțiva pași distanță și îi ținea mâna mamei sale, arătând direct spre fotografia de pe piatra funerară.
Mama lui i-a coborât repede brațul.
“Eli, dragul meu, nu arăți cu degetul.”
Apoi s-a uitat la mine cu un zâmbet scuzător.
“Îmi pare rău,” a spus ea încet. “Trebuie să greșească.”
Dar inima îmi bătea deja cu putere.
“Te rog… Pot să întreb ce a vrut să spună cu asta?”
Mama a ezitat. Apoi s-a ghemuit să-și privească fiul în ochi.
“Eli, de ce ai spus asta?”
