Înainte să plec, l-am sunat pe Neil și i-am cerut să mă întâlnească acasă. Nu am așteptat răspunsul lui.
Când am intrat în casă, el se plimba agitat prin sufragerie.
“Unde este ea?” a cerut el.
“La siguranță.”
Și-a trecut degetele prin păr.
“De ce este fiica noastră în viață, deși se presupune că este moartă?” Am întrebat calm. “Nu mă minți. Am vorbit deja cu Dr. Peterson.”
S-a oprit. Maxilarul i s-a încordat. “N-ar fi trebuit să faci asta.”
“N-ar fi trebuit să minți.”
A tăcut.
M-am apropiat. “Începe să vorbești, sau merg direct la poliție.”
Deodată, părea epuizat, de parcă greutatea a doi ani urma să-i cadă pe umeri.
“Nu mă minți.”
“Nu mai era aceeași,” spuse el încet.
“Ce înseamnă asta?”
“După infecție, au fost daune. Întârzieri cognitive. Probleme de comportament. Doctorii au spus că s-ar putea să nu mai lucreze niciodată la nivelul ei anterior.”
“Și ce dacă?” am cerut. “A trăit.”
A dat din cap. “Nu ai văzut-o la recuperare. Nu putea vorbi clar și avea nevoie de terapie, specialiști și o școală specială. Asta ar fi costat mii.”
Vocea mi-a crescut mai tare. “Deci ai decis că ar fi mai bine moartă?”
“Nu am ucis-o!” a strigat el. “Mi-am găsit o familie.”
