Mike m-a ajutat să împachetez. Părea blând și trist în același timp. A împăturit cămașa de dinozaur a lui Bill — moale și decolorată acum — și a pus-o în buzunarul meu.
“Ești sigură că ești gata, Meg?”
“Nu. Dar am așteptat prea mult ca să mă întorc acum.”
La aeroport, m-am ținut de cămașa lui Bill, inspirând spiritul detergentului vechi și al prafului. În avion, Mike mi-a strâns mâna, degetul mare desenând cercuri. “Dacă nu e—”
“Atunci ne vom întoarce acasă și voi continua să caut.”
A dat din cap, cu lacrimi în ochi.
Mi-am închis ochii și mi-am imaginat fața lui Bill—de zece ani, obrajii murdari, ochii plini de ștrengărie.
“Am așteptat prea mult ca să mă întorc acum.”
Am aterizat într-un oraș ciudat, vântul de primăvară rece și tăios. Mike a închiriat o mașină, degetele băteau pe volan pe tot parcursul călătoriei.
“Ar trebui să chemăm poliția, doar în caz.”
“Dacă greșesc, trăiesc cu asta,” am spus. “Dar dacă am dreptate… Nu o mai pierd din nou doar pentru că am așteptat ca altcineva să-mi spună ce să fac.”
Pe măsură ce ne apropiam de adresă, mi s-a strâns stomacul. Casele erau ordonate și obișnuite; peluze proaspăt tunse, fluturând steaguri cu mândrie.
Mike a parcat în fața unei uși albastre decolorate. Am privit-o, cu inima bătându-mi cu putere.
“Ar trebui să chemăm poliția.”
“Aștept aici dacă vrei,” a oferit Mike tremurând.
