Cunoșteam acea nuanță de verde. Cunoșteam acele gravuri. Și recunoșteam balamaua minusculă, ascunsă pe partea stângă — cea care transforma pandantivul într-o cutie secretă.
Îl ținusem în mâini în ultima noapte din viața mamei mele. Și îl pusesem eu însumi în sicriul ei.
„E vintage,” a spus Claire, atingându-l când a observat că mă uit fix. „Îți place?”
„E superb,” am reușit să spun. „De unde îl ai?”
„Mi l-a dat tatăl meu. Îl am de când eram mică.”
Nu exista un al doilea colier. Nu existase niciodată.
Atunci cum era la gâtul ei?
Am trecut prin restul cinei pe pilot automat. Când luminile mașinii lor au dispărut pe stradă, am mers direct la dulapul din hol și am scos albumele vechi de fotografii.
Mama mea purta acel colier în aproape fiecare fotografie din viața ei adultă. Le-am așezat sub lumina din bucătărie și le-am privit mult timp. Ochii mei nu mă înșelaseră.
Același verde intens. Aceleași gravuri fine. Și acel detaliu pe care doar eu îl știam: balamaua ascunsă din stânga. Mama mi-o arătase când aveam doisprezece ani, spunându-mi că acel obiect de familie fusese transmis prin trei generații.
Tatăl lui Claire i-l dăduse când era mică. Asta însemna că îl avea de cel puțin douăzeci și cinci de ani.
M-am uitat la ceas. Era aproape 10:05.
Am luat telefonul. Mi se spusese că tatăl ei era plecat și urma să se întoarcă peste două zile. Nu puteam aștepta două zile.
Claire îmi dăduse numărul lui fără să se gândească prea mult, probabil presupunând că vreau doar să-l cunosc înainte de nuntă. Am lăsat-o să creadă asta.
