A pus ceașca jos și m-a privit cu o confuzie sinceră.
„Îl am de când mă știu,” a spus. „Tata nu m-a lăsat să-l port până la 18 ani. Vrei să-l vezi?”
L-a scos din cutia de bijuterii și l-a pus în palma mea.
Mi-am trecut degetul pe marginea stângă a pandantivului până am simțit balamaua. Exact acolo. Exact cum îmi aminteam.
Am apăsat ușor.
Pandantivul s-a deschis.
Gol.
Dar în interior era încă acea gravură florală delicată — un model pe care l-aș fi recunoscut și în întuneric total.
„Tata mi l-a dat…”
Am strâns bijuteria în palmă. Inima îmi bătea puternic.
Ori memoria mea mă înșela… ori ceva aici era complet greșit.
În seara în care s-a întors tatăl lui Claire, stăteam la ușa casei lui cu trei fotografii tipărite în mână. În fiecare dintre ele, mama purta colierul, surprins în perioade diferite ale vieții ei.
Am așezat fotografiile pe masă, între noi, fără să spun un cuvânt, și l-am privit cum reacționează. A luat una, a privit-o îndelung, apoi a pus-o la loc și și-a împreunat mâinile, ca și cum ar fi încercat să țină timpul pe loc.
„Pot merge la poliție,” l-am avertizat. „Sau îmi spui de unde ai colierul.”
