„Ich dachte, das ist einfach mein Leben“, sagte er.
Ich setzte mich neben ihn. „Es war dein Leben. Es muss nicht der Rest davon sein.“
Er sah mich lange an.
Dann sagte er leise: „Ich weiß nicht, wie man Menschen helfen lässt.“
„Ich weiß“, sagte ich. „Ich auch nicht.“
Kurz darauf begann er, Trainer in unserem neuen Zentrum auszubilden.
Die folgenden Monate waren nicht magisch. Er war misstrauisch, dann dankbar, dann wieder beschämt, überhaupt dankbar zu sein. Die Physiotherapie machte ihn zeitweise hart und reizbar. In Meetings musste er lernen, nicht automatisch anzunehmen, er sei der am wenigsten Gebildete im Raum.
Kurz darauf trainierte er Coaches in unserem Zentrum. Dann betreute er verletzte Jugendliche. Dann sprach er auf Veranstaltungen – weil er Dinge so klar sagen konnte, wie es sonst niemand schaffte.
Ein Junge sagte zu ihm: „Wenn ich nicht mehr spielen kann, weiß ich nicht, wer ich bin.“
Marcus sah ihn an und sagte: „Dann fang damit an, wer du bist, wenn niemand klatscht.“
Eines Abends, Monate später, war ich zu Hause und kramte in einer alten Erinnerungsbox, nachdem meine Mutter Fotos für ein Familienalbum wollte. Ich fand das Bild von Marcus und mir auf der Tanzfläche und nahm es ohne nachzudenken mit ins Büro.
Er sah es auf meinem Schreibtisch.
