“Scriu o memorie de ceva vreme, Tara.”
Stomacul mi-a alunecat.
“La început era pentru terapie,” a explicat el. “Să procesez totul. Dar apoi a devenit o carte adevărată. Terapeutul meu m-a încurajat să o trimit. Un editor a acceptat-o.”
M-am simțit greață.
“Ai scris despre mine…”
“Ți-am schimbat numele. Nu am menționat numele școlii sau al orașului. Am păstrat totul cât mai vag posibil—”
“Dar nu m-ai întrebat,” am întrerupt. “Nu mi-ai spus. Mi-ai luat povestea și ai făcut-o a ta.”
“Nu am scris despre ce ți s-a întâmplat,” a spus el încet. “Am scris despre ce am făcut. Despre vinovăția mea. Rușinea mea. Și despre cum mă bântuie.”
“Dar eu?” am întrebat. “Ce primesc? N-am fost niciodată de acord să fiu lecția ta. Și cu siguranță nu că vei duce toate acestea în lume.”
“N-am vrut niciodată să afli așa,” a spus disperat. “Dar dragostea mea pentru tine a fost reală. Asta nu a fost o punere în scenă.”
“Poate că nu,” am spus calm. “Dar era un scenariu. Și nici nu știam că am un rol în asta.”
Mai târziu în acea noapte, stăteam întinsă în camera de oaspeți. Jess stătea întinsă lângă mine, pe jumătate ghemuită pe pătură, exact ca atunci când era la facultate.
“Ești bine, T?” a întrebat ea încet.
“Nu,” am spus. “Dar nu mai sunt confuz.”
