Buzele tatălui meu abia s-au mișcat ușor. “Te-am prezentat destule femei potrivite.”
“Potrivite pentru ce? Pentru jocurile de golf ale taților lor? Pentru trabucurile cubaneze? Tată, nu poți fi serios.”
Mama a oftat. “Adam, nu asta e problema.”
Am pus furculița jos, pofta de mâncare dispăruse. “Poate ar trebui să alegi pentru tine. Așa ar fi mai ușor pentru toată lumea.”
Tatăl meu și-a împăturit șervețelul, complet neimpresionat. “Nimeni nu te obligă. E decizia ta.”
Dar știam ce înseamnă asta. Nu exista o alegere reală.
“Potrivită pentru ce?”
Au început să mă trimită la întâlniri nesfârșite cu femei care știau prețul tuturor lucrurilor, dar valoarea nimicului. De fiecare dată când încercam să fiu eu însumi, simțeam cât de mult mă prețuiesc.
Câteva săptămâni mai târziu, după o altă cină robotică, am ajuns într-o cafenea mică din centrul orașului. Aveam nevoie de ceva real. M-am strecurat într-un colț și am băut cafea neagră pentru dureri de cap și frustrare.
Am urmărit chelnerița.
A râs cu un bătrân în timp ce îi umplea din nou ceașca, a tachinat un adolescent despre sirop, a ridicat un șervețel căzut pentru o fiică mică și cumva a reușit să memoreze fiecare comandă fără să scrie nimic.
Mă trimiteau constant la întâlniri cu femei care știau prețul tuturor lucrurilor.
Zâmbetul ei a fost rapid, dar i-a ajuns la ochi.
