Ea era menajera noastră.
Cea care a rămas cu mine când am avut febră în timp ce părinții mei erau la o seară de gală. S-a așezat lângă patul meu, mi-a pus cârpe reci pe frunte și mi-a șoptit:
“Totul e bine, draga mea. Sunt aici.”
“Martha?” Am reușit în cele din urmă să spun.
Și brusc am înțeles de ce mama lui Claire mi se părea atât de familiară.
“Martha este mama mea,” a spus Claire. “Am crezut că nu o vei recunoaște decât dacă ți-aș arăta o fotografie mai veche. Dar… când i-am spus totul, a știut imediat cine ești.”
“Totul e bine, dragă. Sunt aici.”
“Ea… a fost concediată,” am spus cu o voce fragilă. “Mama mea a acuzat-o că a furat o brățară.”
“Nu a furat nimic, Adam. Una dintre celelalte gospodării i-a spus mai târziu mamei mele că Diana a găsit brățara în spatele unei vaze săptămâni mai târziu. Dar până atunci, toți din cercul tău de prieteni auziseră povestea. Nimeni nu mai voia să o posteze. Mama mea a pierdut totul.”
M-am uitat fix la fotografie.
“Îmi amintesc… ea punea mereu sandvișuri în plus în cutia mea de prânz. Mama mea ura asta. Întotdeauna avea un plan strict de dietă pentru mine.”
“Mama mea a acuzat-o că a furat o brățară.”
Claire a zâmbit—tristă și caldă în același timp.
“Vorbea mult despre tine, știi. Spunea că îi mulțumeai ca și cum ar fi fost om. Dar era îngrijorată și pentru tine. Spunea că ești cel mai singuratic băiețel pe care l-a văzut vreodată.”
Pieptul mi s-a contractat.
