„Wir brauchen einfach Zeit, uns an dieses Leben zu gewöhnen“, sagte ich mir. „Vielleicht braucht er nur etwas Raum.“
Eines Abends legte ich mich ins Bett und griff nach seiner Hand. Er zuckte zurück, als hätte er einen Stromschlag bekommen.
„Sorry, Mik. Ich bin einfach müde.“
Aber ich wusste, dass er log. Ich kannte die Müdigkeit meines Mannes – und das war keine davon.
Ein paar Tage später begann er, nachmittags die Schlafzimmertür abzuschließen. Einmal klopfte ich, um zu fragen, ob er Mittag essen wollte, und er fuhr mich an:
„Mir geht’s gut, Mikayla. Bitte… jetzt nicht.“
Und eines wusste ich sicher:
Mein Mann fuhr mich nie an. Und er schloss keine Türen ab.
„Vielleicht braucht er einfach etwas Raum.“
Ich begann mich zu fragen, ob er es bereute, mich geheiratet zu haben. Ob meine Mutter recht gehabt hatte. Ob das alles zu viel für ihn war.
Der Zweifel kroch in mich hinein – erst leise, dann immer lauter.
Eines Nachmittags klingelte mein Handy. Der Name meiner Mutter leuchtete auf.
„Ich habe zu viel Ziti gemacht. Soll ich vorbeikommen?“
Ich zögerte kurz.
„Klar, Mama. Das wäre schön. Rowan müsste auch da sein.“
Sie klang zufrieden.
