M-am apropiat.
“Mă iubești sau iubești că pot să te ajut să porți viața pe care a lăsat-o în urmă?”
A deschis gura, a închis-o din nou și s-a uitat în altă parte.
În cele din urmă, a spus: “Ambele.”
“Mi-a fost rușine.”
Uram cât de mult respectam adevărul acestui răspuns.
Mi-am încrucișat brațele.
“Mi-ai cerut să construiesc o viață cu tine în timp ce tu ascundeai o cameră încuiată plină de durere.”
“Mi-a fost rușine.”
“Ar fi trebuit să fii sincer.”
“Știu.”
Am arătat în sus.
“Fetele astea au nevoie de amintiri. Nu au nevoie de un subsol unde cred că locuiește mama lor.”
Vocea i s-a scufundat.
“Știu.”
“Asta nu e sănătos. Nu pentru ea. Nu pentru tine.”
A stat acolo, complet gol.
“Nu știu cum să las totul în urmă,” a spus el.
“Deocamdată, trebuie să le spui fetelor că nu au nevoie de un altar ca să-și amintească de mama lor.”
