„Du bist einmal gegangen, ohne über die Konsequenzen nachzudenken. Dieses Mal bin ich derjenige, der die Tür schließt.“
Sie versuchte noch etwas zu sagen – etwas über Rechte, Familie und zweite Chancen.
Aber ich hörte schon nicht mehr zu.
Später roch die Küche nach Knoblauch und Thymian – nach dem warmen, beruhigenden Duft von Zuhause. Mein Vater war nach Jessicas Abgang in den Garten gegangen.
Ich wusste, er brauchte einen Moment für sich.
Jetzt stand ich am Herd und rührte in unserem Lieblingsessen: Lamm-Eintopf.
„Du hättest nicht kochen müssen, Dyl“, sagte er leise aus der Tür.
„Ich musste einfach etwas mit meinen Händen tun, Dad“, antwortete ich. „Und ich dachte, etwas Warmes würde dir guttun.“
Er nickte kurz.
„Sie hat 22 Jahre gewartet, um dir das an den Kopf zu werfen“, sagte er und ging zum Herd, um im Topf zu rühren.
„Und dir, Dad“, fügte ich leise hinzu. „Sie hat es uns beiden an den Kopf geworfen.“
Er sah mich nicht an, aber ich bemerkte, wie sich sein Griff um den Löffel verkrampfte.
„Es ändert nichts“, sagte ich, während ich mir die Hände wusch. „Du bist immer noch mein Vater. Blut hin oder her.“
„Ja“, sagte er und seufzte tief. Das Wort klang zerbrechlich.
Ich ging quer durch die Küche und lehnte mich neben ihm an die Arbeitsplatte.
