Se agăța disperată de rochia ei.
Cineva a oftat: “Doamne, Dumnezeule.”
Lana s-a întors stânjenită, a apucat materialul cu ambele mâini.
“Există un ac?” a șuierat ea. “Poate cineva să repare asta?”
O domnișoară de onoare a făcut un pas înainte, apoi s-a oprit. “Eu… Nu cred că un ac ajută.”
O șoaptă s-a răspândit ca un foc de pădure.
Fața Lanei s-a înroșit aprins.
Nu știu ce m-a apucat, dar m-am întors spre ea și i-am spus exact ce credeam.
“Poate cineva să repare asta?”
“Ai spus că rochia mamei mele s-ar putea detrama să se destrame,” am spus. “A ținut 30 de ani până când ai stricat-o azi dimineață. A ta nu a ținut zece minute, și apoi ai avut tupeul să spui că ar fi trebuit să iau designerul tău?”
Un murmur a străbătut camera.
Apoi o voce de lângă altar a tăiat liniștea.
“Știam eu.”
Toată lumea s-a întors. Doamna Hargrove, una dintre prietenele Lanei din clubul de țară, stătea acolo, cu mâna pe bancă.
Capul Lanei s-a întors brusc spre ea. “Nu.”
“A ta nu a ținut zece minute.”
