Debbie, soacra mea, a preluat atracțiile când chimioterapia m-a făcut prea slăbită – nu m-a lăsat niciodată să uit că o făcea.
“Pot să iau două cursuri mici, Wren,” spuse ea, întinzând mâna după cheile și geantă ca și cum ar fi plecat la o ședință a consiliului. “Trebuie să te concentrezi să te faci bine, nu să iei de la școală.”
M-am forțat să zâmbesc, m-am luptat cu sentimentul de a fi tratat cu superioritate. “Apreciez. Doar anunță-mă dacă ai nevoie de bani.”
A oftat. “Pot să o fac. Îți pasă doar de tine.”
Și totuși îi dădeam 25 de dolari pentru fiecare oră, chiar și când bugetul pentru cumpărături era strâns.
Mai târziu, în acea noapte, soțul meu, Donald, m-a găsit la masa din bucătărie numărând monede.
S-a încruntat și s-a uitat la monede.
“Wren, totul e bine, nu-i așa?”
“Da, totul e în regulă,” l-am liniștit. “Dar vreau doar să păstrez rutina lui Ellie normală. Iubește arta și nu ar trebui să o piardă.”
Donald și-a pus mâna pe a mea. “Nu va pierde nimic. Iar mama este hotărâtă să ajute.”
La început, totul părea în regulă. Ellie s-a întors acasă, obrajii îi erau roșii, pantofii îi zornăiau, și a vorbit despre unicorni și pete de vopsea. Debbie flutura uneori o chitanță și ocazional menționa subiectul lecției.
Dar apoi totul s-a schimbat.
Într-o miercuri, Ellie și-a scăpat rucsacul și a fugit să-și spele mâinile. Fără hârtie, fără “Uite, mamă, ce am făcut!” la cină.
“Ellie, ce ai pictat azi, draga mea?” Am încercat.
Debbie a răspuns rapid: “Profesorul a păstrat-o pentru o expoziție.”
