Atunci a început să plângă.
„E vorba de el. Lorenzo. M-a părăsit. Pentru cineva mai tânăr. Și acum nu mai am nimic, Nadine. Nimic.”
Numele lui încă îmi făcea stomacul să se strângă. Lorenzo—fostul meu soț, omul care jurase că mă va iubi pentru totdeauna—se pare că i-a făcut ei ce mi-a făcut și mie.
Era o ironie amară în asta.
„Nu știu ce aș putea face pentru tine,” am spus încet.
A suspinat. „Nu știu… cred că am crezut că poate… poate că îți va păsa în continuare.”
Să îmi pese? După toată durerea, terapia, nopțile nedormite întrebându-mă cum a putut propria mea soră să mă trădeze?
Dar apoi, m-am surprins pe mine însămi. O parte mică din mine încă simțea ceva—poate milă. Sau doar epuizare de a ține mânia prea mult timp.
„Seraphina,” am spus după o pauză lungă, „nu te urăsc. Dar nu pot fi salvatorul tău. Trebuie să înfrunți consecințele propriilor alegeri.”
A început să plângă pe cealaltă parte. „Am pierdut totul, Nadine. Jobul, apartamentul — el mă susținea. Dorm pe canapeaua unui prieten. Nu am pe nimeni.”
Am închis ochii. Partea din mine voia să închidă telefonul. Dar o altă parte—poate partea care își amintea că odată eram fetițe care se jucau împreună cu păpuși—m-a ținut acolo.
„De ce m-ai sunat de fapt?” am întrebat încet.
A fost o tăcere lungă.
Apoi a șoptit, „Am fost diagnosticată luna trecută. Cancer de sân. Stadiul doi.”
Cuvintele m-au izbit ca un zid de cărămidă.
Am căzut într-un scaun. Nu știam ce să spun.
