Am rămas doar privindu-o. Gâtul mi se simțea uscat.
„Nu știu pe cine crezi că ai văzut—soțul meu este mort,” i-am spus, mai ferm decât mă simțeam.
Ea a înclinat capul. „Atunci poate ar trebui să intri.”
În interior, camera era vraişte. Două recipiente cu mâncare la pachet. Un bagaj sport. Și o fotografie a soțului meu pe noptieră.
„Nu am atins nimic,” a spus ea repede. „Am venit aici să fac curățenie. Lucrez part-time. Când am văzut fotografia, l-am recunoscut. A fost aici și săptămâna trecută. Cu altă femeie.”
Cred că lumea s-a răsturnat.
„Cum arăta ea?”
Ezita. „Poate undeva la 30 și ceva. Blondă. Ochelari. Părea… îngrijorată.”
Se simțea ca și cum respiram sub apă. Soțul meu, Alden, nu menționase niciodată altă femeie. Dar acum mi se spunea de către o adolescentă că nu doar era în viață—dar fusese aici recent—cu altcineva.
M-am așezat pe marginea patului și am privit spre covor.
Apoi am făcut ceva ce nu mai făcusem de săptămâni întregi.
Am deschis telefonul lui.
Era în mare parte gol. Ca și cum cineva îl ștersese. Dar istoricul browserului avea o căutare recentă ciudată: „Ce se întâmplă dacă îți înscenezi moartea și ești prins?”
Atunci mi s-a luminat totul.
Alden avea o asigurare de viață. Multă.
Și chiar săptămâna trecută, compania a efectuat un transfer către un cont comun—unul pe care nu l-am deschis eu, dar numele meu era cumva asociat. Presupusesem că era doar banca care se ocupa de lucruri.
Am privit înapoi la fată. „Îți amintești numele pe care l-a dat când s-a cazat?”
Ea a dat din cap. „Da. Carter. Carter Verner.”
Am înghițit greu. Carter era al doilea prenume al lui Alden.
