“Mamă! Facem genetică! Trebuie să ne încrucișăm familiile și să-i trimitem — ca niște oameni de știință adevărați!”
“Bine, Dr. Tiffany. Mai întâi ne dăm jos pantofii și ne spălăm pe mâini, apoi ne uităm la el.”
Încă zâmbeam când Greg a intrat pe ușă.
“Hei, draga mea,” am spus.
“Hei.” Părea deja distras, m-a sărutat scurt pe obraz și s-a dus la frigider.
Tiffany a sărit la el și l-a îmbrățișat.
“Hei, micuțule. Ce-i cu toate astea?” a întrebat, dând din cap spre platou.
“Proiectul meu de genetică pentru școală,” a spus ea, ridicând un băț steril. “Deschide gura, tati! Am nevoie de o mostră de la tine și mama!”
Greg s-a întors. S-a uitat la bețișoare, apoi la mine—apoi la fiica noastră.
Degetele i s-au întins ca și cum ar fi vrut să i-o smulgă din mână.
Fața i-a pierdut orice culoare. Vocea i-a sunat brusc ciudat.
“Nu.”
“Huh?” Tiffany a clipit. “Dar asta e pentru școală, tati.”
“Am spus nu,” i-a răspuns el tăios. “Nu punem ADN-ul nostru în niciun sistem de supraveghere. Așa te urmăresc. Îți scriu o scuză pentru școală, dar nu facem asta.”
M-am uitat la el — aveam boxe inteligente în fiecare cameră și o cameră la ușa de la intrare — și am încruntat sprâncenele.
