Toată lumea s-a întors.
Unul dintre profesorii mai în vârstă ai școlii a coborât scările spre noi.
“Ai absolvit aici acum 18 ani, cu un copil în brațe.” A arătat spre tată. Apoi a dat din cap către femeie. “Iar tu, Liza, locuiai lângă el. Ai renunțat la școală înainte de absolvire. Ai dispărut vara. Împreună cu iubitul tău.”
Murmurul din tribune a devenit tot mai puternic.
Și, brusc, forma poveștii s-a schimbat.
M-am întors spre tatăl meu.
“Ai absolvit aici acum 18 ani, cu un copil în brațe.”
“De ce nu mi-ai spus asta?” am întrebat.
Tata a înghițit în sec. “Pentru că aveam 17 ani. Nu știam ce fac și nu știam cum ar putea cineva să scape de un copil. Și m-am gândit, dacă măcar ai crede că un părinte a ales să te păstreze, poate ar durea mai puțin.”
Un sughiț înăbușit mi-a scăpat. Mi-am pus brațele în jurul abdomenului.
“Și mai târziu?” Am șoptit. “De ce nu mi-ai spus când am fost mai mare?”
“După un timp, nu am știut cum să-ți spun ceva care să te facă să te simți nedorit.” “În inima mea, erai deja copilul meu, în momentul în care te-am purtat prin această ceremonie de absolvire.”
“De ce nu mi-ai spus?”
“Oprește-te! Vorbești intenționat de rău despre mine,” Liza a întins din nou mâna spre mine, cu o privire sălbatică în ochi, “dar nimic nu schimbă faptul că nu e a ta.”
