“Camila…”
O voce a tăiat bătaia ploii ca un cuțit prin tăcere.
Și-a ridicat brusc capul. Inima îi bătea nebunește în piept.
Ploaia îi curgea pe față, amestecându-se cu lacrimi pe care nu le putea deosebi — erau lacrimi de durere sau de furie?
Sub lumina slabă, galbenă, pâlpâitoare a unui felinar stradal, o siluetă a alergat spre ea.
„… Diego?”
Vocea îi tremura.
Fratele ei. Persoana pe care nu o mai văzuse de luni de zile — pentru că Álvaro găsise mereu modalități să-i țină departe unul de celălalt.
Diego nu a spus niciun cuvânt. Calm, și-a dat jos geaca și a pus-o ușor peste umerii ei tremurândi.
Când privirea i-a căzut pe semnul roșu de pe obrazul ei, expresia i s-a schimbat.
Nu te speria.
Nicio surpriză.
Doar furie rece și controlată.
“Cine ți-a făcut asta?”
Camila nu a răspuns.
Nu trebuia.
Diego și-a ridicat încet privirea spre casă. Luminile ardeau. Umbrele se mișcau în spatele perdelelor.
Știa deja.
De fapt, întotdeauna știa asta.
Doar Camila refuzase să vadă adevărul.
“Vino,” a spus el cu o voce fermă. “Vii cu mine acum.”
A ezitat.
Privirea i-a alunecat spre ușa de la intrare—spre locul pe care îl numise cândva acasă, care demult devenise nimic mai mult decât o închisoare.
“Nu am nimic,” a șoptit ea.
Diego și-a încordat maxilarul.
“Ai tu însuți.”
O scurtă tăcere.
