Am recunoscut imediat scrisul. Al meu … de demult.
Înăuntru erau hârtii, pliate iar și iar până când cutele s-au înmuiat. Un caiet vechi, al cărui colț era deformat. Și pe deasupra, un plic la care nu m-am gândit de aproape 18 ani.
L-am luat încet în mână. O deschisesem o dată acum câțiva ani și apoi o pusesem deoparte ca pe ceva la care nu voiam să mă mai gândesc.
Era o scrisoare de acceptare pentru unul dintre cele mai bune programe de inginerie din stat. Am venit când aveam 17 ani, primăvara când s-a născut Ainsley, și am pus scrisoarea pe un raft și nu am mai atins-o niciodată, pentru că erau lucruri mai importante de făcut mai întâi.
Nici măcar nu-mi amintesc să-l fi pus în acea cutie. Nici măcar nu știam unde dispăruse cutia.
“Nu trebuia să-l deschid… dar am făcut-o,” a dezvăluit Ainsley. “L-am găsit când căutam decorațiuni de Halloween în noiembrie. Nu am scotocit de mine. Doar a stat întins acolo.”
“Ai citit-o?”
“Am citit tot ce e în cutie, tată. Scrisoarea. Caietul. Totul.”
Caietul m-a omorât. Uitasem complet de asta.
“Am citit tot ce e în cutie, tată.”
Era un caiet spiralat ieftin, plin de planuri, schițe și idei neterminate pe care un copil le notează când încă crede că totul este posibil. Planuri de carieră, proiecții bugetare, un plan pentru o casă pe care voiam să o construiesc într-o zi.
Nu l-am mai văzut de 18 ani.
Ainsley are.
