„Er ist in jener Nacht nicht zu seinen Großeltern gefahren“, sagte sie. „Er ist von seiner Geliebten nach Hause gefahren.“
Ich sah meinen Mann an.
„Ich war jung und egoistisch.“
„Sag mir, sie lügt“, sagte ich.
Er tat es nicht. Er fing einfach an zu weinen.
„Vor dem Unfall“, sagte er mit brüchiger Stimme, „war es… es war dumm. Ich war dumm. Jenna und ich… es waren ein paar Monate, mehr nicht.“
„Ein paar Monate“, wiederholte ich.
Er schluckte.
„Ich dachte, ich liebe euch beide“, sagte er elend. „Ich weiß, wie das klingt. Ich war jung und egoistisch.“
„Also bist du in der Nacht des Unfalls von ihr nach Hause gefahren?“
Er nickte, die Augen fest zugekniffen.
„Ich verließ ihre Wohnung, als ich auf das Eis geriet. Schleuderte. Wachte im Krankenhaus auf.“
„Und die Geschichte mit den Großeltern?“ fragte ich.
„Ich hatte Angst.“
„Ich geriet in Panik. Ich kannte dich. Ich wusste, wenn du dachtest, ich hätte nichts falsch gemacht, würdest du bleiben. Du würdest für mich kämpfen. Und wenn du die Wahrheit gewusst hättest…“
„Ich hätte vielleicht gegangen“, beendete ich den Satz.
Er nickte.
