Am petrecut săptămâni tricotant o pătură pentru fratele meu mai mic – din puloverele pe care mama noastră le lăsase în urmă. Ultimul loc la care m-aș fi așteptat să fie era îngropat afară, în gunoi.
Aveam 15 ani, acum un an, când mama mea a murit naștendu-l pe fratele meu mai mic, Andrew. Pentru o vreme, casa părea că cineva a deschis toate ferestrele și a lăsat căldura să iasă. Nimic nu era așa cum trebuia să fie.
În primele luni, eram doar trei: tatăl meu, bebelușul Andrew și eu.
Andrew a plâns mult în acea perioadă. Tata a încercat, dar durerea îl apăsa ca o haină grea pe care nu o putea da jos. Unele nopți mergea în sus și în jos prin sufragerie cu Andrew în brațe. Alteori stătea pur și simplu în liniște.
Am făcut ce am putut. Am încălzit sticle, am împăturit haine mici și l-am legănat pe Andrew când tatăl avea nevoie să doarmă.
Eram încă un copil – dar nu aveam altă opțiune.
La trei luni după moartea mamei, tata mi-a spus că a cunoscut pe cineva.
Numele ei era Melissa.
Numele îi suna cunoscut. Fusese prietenă cu mama mea înainte. Fusese la noi acasă de câteva ori înainte să se întâmple totul—de cele mai multe ori râdea puțin prea tare la glumele tatălui.
Tata a spus că nu poate crește doi copii singur.
