“Arthur, ce ai făcut?” am murmurat.
Orașul a trecut pe lângă mine, cincizeci de ani de amintiri au pâlpâit în mintea mea. Râsul lui Arthur din bucătărie, în timp ce cânta strâmb pe muzică, și mânuța nepoatei noastre în a lui.
Mi-a fost atât de dor încât m-a durut.
“Arthur, ce ai făcut?”
Am parcat în fața brutăriei, cu inima bătându-mi cu putere. Semnul din fereastră strălucea auriu pe cărămidă veche:
“Locul lui Grace.”
Era ordonat și prietenos, și eram pe punctul să mă întorc, dar biletul din geanta mea a ars, invitându-mă să intru.
Înăuntru, mirosul de scorțișoară, unt și o căldură prietenoasă plutea în aer, aproape ca o îmbrățișare. M-am oprit în prag, privind rândurile de dulapuri de sticlă strălucind cu produse de patiserie.
O femeie din spatele tejghelei i-a dat făina jos din mâini, ochii ei întunecați strălucind sub părul castaniu creț.
S-a uitat în sus. Pentru o clipă, doar s-a uitat ca și cum m-ar fi așteptat.
Apoi a zâmbit—nu ca un zâmbet pentru un străin, ci ca unul care te face să încerci să nu plângi.
“Evelyn?” a spus ea încet.
Am dat din cap. “Am găsit această adresă. Soțul meu, Arthur… A murit. Mi-a lăsat acest bilet.”
Privirea ei a căzut pe geanta mea și apoi din nou pe fața mea. “Atunci, în sfârșit, a reușit.”
