Neil mi-a spus că Grace era în moarte cerebrală.
“Doamnă?” întrebă o voce precaută. S-a prezentat ca Frank, directorul școlii gimnaziale la care obișnuia fiica mea.
“Îmi pare rău că vă deranjez, dar avem o fată tânără la birou care a cerut să-și sune mama. Ea ți-a dat numele și numărul.”
“Ce fată? Trebuie să te înșeli,” am spus automat. “Fiica mea a murit.”
A urmat o pauză la celălalt capăt.
“Spune că o cheamă Grace,” a continuat el. “Și arată remarcabil de asemănător cu fotografia pe care încă o avem în baza noastră de date a elevilor.”
Inima mi-a început să bată atât de tare încât mă durea.
“Fiica mea a murit.”
“E imposibil.”
“Este foarte supărată. Te rog să vorbești cu ea pe scurt.”
Înainte să-l pot opri, am auzit mișcări. Apoi o voce mică, tremurândă.
“Mamă? Mamă, te rog, vino să mă iei.”
Receptorul mi-a alunecat din mână și a căzut pe podea.
Era vocea ei.
