Neil a intrat în bucătărie cu ceașca lui de cafea. A încremenit când mi-a văzut fața și telefonul pe gresie.
“Ce s-a întâmplat? Ce se întâmplă?”
“E imposibil.”
“E Grace,” am șoptit. Gâtul îmi era ca și cum mi s-ar fi strâns. “E la vechea ei școală.”
În loc să-mi spună că mi-am imaginat, s-a făcut palid. Foarte palid.
A ridicat receptorul și a închis repede.
“Este o fraudă,” spuse el grăbit. Prea grăbit. “Clonare vocală AI. Astăzi poți falsifica orice. Nu merge acolo.”
“Dar oricine a fost știa numele ei,” am spus. “Vocea suna ca ea, Neil.”
“E la vechea ei școală.”
“Necrologurile sunt publice. Există rețelele sociale. Oricine ar putea găsi aceste informații.”
Când mi-am luat cheile de pe cârlig, s-a oprit în fața mea.
“Dragă, nu poți pleca,” a spus el, panica luminându-i-se pe față. “Te rog.”
“Te rog ce, Neil?” i-am răspuns tăios. Mâinile îmi tremurau, dar vocea nu. “Dacă e moartă, de ce ți-e frică de o fantomă —dacă nu e?”
Ceva i-a scânteiat pe față. Frică, da. Dar fără îndoială.
“Te rog ce, Neil?”
