Dann beugte sie sich leicht zu mir und flüsterte:
„Wie die Mutter, so die Tochter. Billiger Stoff. Billige Arbeit. Billige Ansprüche.“
Dann richtete sie sich wieder auf und lächelte, als wäre nichts gewesen.
Sie legte die Tasche zurück, warf mir einen Blick zu und ging weiter. Dabei murmelte sie, Ava sei „nicht so schlau wie die anderen“.
Ich sah ihr nach.
Und ich sah meine Tochter. Wie sie auf ihre Hände starrte. Auf die Taschen, die sie zwei Wochen lang mit so viel Mühe genäht hatte.
Und etwas, das ich zwanzig Jahre lang unterdrückt hatte, brach in mir auf.
Jemand hatte gerade das Mikrofon abgelegt.
Ohne nachzudenken ging ich nach vorne und nahm es.
„Ich finde, das sollte jeder hören“, sagte ich.
Ein paar Köpfe drehten sich. Dann immer mehr.
Der Raum wurde still.
„Denn Mrs. Mercer“, fuhr ich fort, „scheint sich sehr für Standards zu interessieren.“
Einige blickten zu ihr.
„Als ich 13 war“, sagte ich, „stand diese Lehrerin vor meiner Klasse und sagte, dass Mädchen wie ich später ‘arm, verbittert und peinlich’ werden.“
Ein Raunen ging durch die Menge.
