Soțul meu a devenit mai tăcut de când a început noul său „hobby”.
De fiecare dată când îl întrebam despre asta, spunea doar că era „eliberator”.
Am început să observ pete roșii pe lenjeria lui de fiecare dată când se întorcea din atelier.
Într-o zi, l-am urmat.
Am intrat și m-am oprit când l-am văzut fiind…”
…tandru.
Stătea cocoșat peste un scaun, cusând o țesătură de catifea roșie adâncă cu cusături mici și meticuloase. Un rochie pe jumătate terminată era agățată pe un manechin. Erau ace înfipte într-o pernă în formă de roșie, metri de măsurat agățate de cârlige, o mașină vintage Singer zumzăind ușor în timp ce el trecea țesătura prin ea. La început nu m-a auzit. Era prea concentrat.
Petele roșii? Nu erau sânge. Erau vopsea, vopsea de țesătură și uneori chiar cretă. Bărbatul făcea haine—mai exact, rochii. Și nu orice fel de rochii. Rochii de seară dramatice, spectaculoase, care ar fi de acasă pe podiumuri sau în producții de teatru.
S-a uitat în sus, surprins. „Cressida?” a șoptit, cu ochii mari. „Ce cauți aici?”
Ar fi trebuit să spun ceva amabil. Sau măcar ceva neutru. Dar mâ gura a spus ce i-a venit prima dată. „Ești… te îmbraci ca o femeie?”
A clipit. „Nu. Adică… uneori le probez ca să verific cum se potrivesc. Dar nu le fac pentru a le purta. Le proiectez.”
A fost o lungă tăcere. S-a mișcat incomod, frecându-și ceafa ca un elev prins chiulind de la ore.
