M-am întors spre Marla, vocea plină de furie. “Mi-ai luat fiica.”
Buza inferioară îi tremura. “A fost un haos, Phoebe. Am greșit. Și în loc să repar, am mințit. Îmi pare rău. Îmi pare atât de, atât de rău.”
Am stat în soarele dimineții, adevărul dintre noi în sfârșit, martori peste tot, nimic mai mult de ascuns.
Vederea mi s-a încețoșat. “Timp de șase ani m-ai lăsat să-mi plâng fiica. Și asta, chiar dacă a fost în viață tot timpul.”
Suzanne s-a apropiat, fața ei contorsionată de durere. “O iubesc. Nu sunt mama ei, nu cu adevărat, dar nu am putut să o las să plece. Îmi pare rău, Phoebe. Îmi pare atât de, atât de rău.”
“Mi-ai luat fiica.”
Nu știam ce să fac cu durerea ei. Dar nu a scuzat ceea ce făcuse.
Pentru un moment lung, nimeni nu a vorbit. Sunetele curții școlii s-au estompat și tot ce am văzut au fost ultimii șase ani:
Ziua de naștere a doua a lui Junie, eu târziu în bucătărie, glazurând un tort, apoi înghețată, mâna tremurându-mi când mi-am dat seama că ar trebui să fie de fapt două torturi.
Sau Junie la patru ani, dormind cu obrazul pe pernă, lumina soarelui în bucle, Michael deja plecat, iar eu stând deasupra ei, întrebând în întuneric: “Visezi și tu la sora ta?”
Nu știam ce să fac cu durerea ei.
Vocea unui profesor m-a smuls înapoi. “E totul în regulă aici?”
Părinții începuseră să se uite fix. Chiar și secretarul administrației ieșise afară.
M-am îndreptat. “Nu. Și vreau ca directorul să fie aici imediat.”
