A ridicat desenul: familia noastră pe verandă. Mama mea era la fereastra de la etajul superior, înconjurată de cutii cu flori.
“Nu știam ce flori îți plac, așa că le-am pictat pe toate.”
“Nu țipăm aici,” a adăugat el. “Tata spune că țipetele fac ca casa să uite cum să respire…”
Maxilarul i s-a încordat. A clipit, dar nu a spus nimic.
Mai târziu ne-am așezat la masa din bucătărie. Mama abia dacă a atins ceașca.
“Totul ar fi putut fi diferit,” a spus ea. “Ai fi putut fi cineva. Ceva. Ai fi putut să crești tu, Jonathan.”
“Sunt cineva, mamă,” am spus. “Pur și simplu am încetat să mai cânt pentru tine—pentru singura persoană care nu a aplaudat niciodată pentru mine.”
Gura i s-a deschis, apoi s-a închis din nou. S-a uitat la desen. Aaron mi-a zâmbit peste masă, iar Anna mi-a apăsat genunchiul lângă mine.
“Tatăl meu a spus același lucru când l-am adus pe tatăl tău acasă,” a spus ea încet. “A spus că voi arunca totul. Și când m-a părăsit…”
A înghițit în sec.
“Mi-am construit o viață pe care nimeni nu o putea pune la îndoială. Credeam că dacă totul era perfect, nimeni nu va pleca. Nu ca el. Credeam că controlul înseamnă siguranță.”
“Ne-ai pierdut oricum,” am spus calm. “Pentru că nu ne-ai dat niciodată de ales.”
A tresărit abia vizibil, dar nu a contrazis. Pentru prima dată în viața mea, mama m-a privit fără să vrea să repare nimic. Anna, care aproape că nu spusese nimic, acum se uita și ea la ea.
“Jonathan ne-a ales pe noi. Dar nu suntem o pedeapsă. Și tu nu trebuie să fii băiatul rău, Margot. Doar dacă continui să te comporți așa.”
Mama mea nu a răspuns. O jumătate de oră mai târziu a plecat. Fără îmbrățișare, fără scuze.
