Au trecut cinci minute. Apoi zece.
Frigul s-a strecurat în mine. Dar nu m-am mișcat.
În cele din urmă, ușa s-a deschis.
Încă stăteam în zăpadă.
Jane stătea în prag și mă privea.
“O să îngheți de frig,” a spus ea, cu ochii umezi, în timp ce își ridica bărbia.
“Știu.”
“Atunci de ce mai stai acolo?”
“Pentru că mama mea a așteptat trei decenii răspunsuri pe care nu le-a primit niciodată. Pot să mai aștept puțin.”
A tăcut pentru o clipă.
Privirea i-a căzut pe haină. A făcut un pas înainte, și-a atins reverul.
Degetele ei au găsit o mică reparație de-a lungul cusăturii. O cusătură atentă într-un fir ușor diferit.
Și-a închis ochii înainte să vorbească.
“Robin a reparat-o singur. În vara dinainte să plece. Era groaznic la cusut.” Ochii i s-au umplut. “Intră. Înainte să răcești.”
Am urmat-o în căldură. Șemineul trosnea în colț.
