A încercat să spună altceva – ceva despre drepturi, familie și a doua șansă.
Dar nu am mai ascultat.
Mai târziu, bucătăria mirosea a usturoi și cimbru — mirosul cald și reconfortant al casei. Tatăl meu intrase în grădină după plecarea Jessicăi.
Știam că are nevoie de un moment pentru el.
Acum stăteam la aragaz și amestecam mâncarea noastră preferată: tocăniță de miel.
“Nu trebuia să gătești, Dyl,” a spus încet pe ușă.
“Trebuia doar să fac ceva cu mâinile, tată,” am răspuns. “Și m-am gândit că ceva cald ți-ar face bine.”
A dat din cap scurt.
“A așteptat 22 de ani să-ți arunce asta,” a spus el și s-a dus la aragaz să amestece oala.
“Și tu, tată,” am adăugat încet. “A aruncat-o în amândoi.”
Nu s-a uitat la mine, dar am observat cum strângea lingura în priză.
“Nu schimbă nimic,” am spus în timp ce îmi spălam mâinile. “Ești tot tatăl meu. Sânge sau nu.”
“Da,” a spus el, oftând adânc. Cuvântul suna fragil.
Am traversat bucătăria și m-am rezemat de blatul de lângă el.
