Ich strengte mich in der Schule unglaublich an. Nicht, weil jemand es erwartete, sondern weil ich dem Mann, der mir alles gegeben hatte, etwas zurückgeben wollte.
„Du musst nicht die ganze Welt auf deinen Schultern tragen, Dylan“, sagte er oft. „Ich bin der Vater. Es ist mein Job, mir Sorgen zu machen, nicht deiner.“
„Ich weiß“, antwortete ich dann. „Aber vielleicht kann ich einen Teil davon tragen.“
Mit 21 gründete ich schließlich LaunchPad, ein Start-up, das junge Kreative mit Mentoren und Mikro-Investoren verbindet. Wenn du also ein mittelloser Künstler mit einer großen Idee warst – wir gaben dir eine Chance.
Innerhalb eines Jahres explodierte das Ganze. Erst berichtete das lokale Fernsehen über uns, dann die nationalen Nachrichten. Plötzlich tauchten meine Worte in Interviews, Podcasts und Podiumsdiskussionen auf. Auf einmal interessierten sich Menschen – außer meinem Vater – dafür, was ich zu sagen hatte.
Und zum ersten Mal erwischte ich mich bei einem Gedanken:
Was wäre, wenn sie mich jetzt sehen könnte?
Wäre sie stolz? Würde sie bereuen, gegangen zu sein? Würde sie auf alles schauen, was ich aufgebaut hatte – die Firma, das Team, die Idee – und würde sich in ihr etwas öffnen, das sich wie mütterlicher Instinkt anfühlt?
Oder würde sie gar nichts fühlen?
Ich sprach diese Gedanken nie laut aus. Nicht einmal vor meinem Vater. Aber sie blieben irgendwo in meinem Kopf hängen.
Und es stellte sich heraus, dass ich nicht lange darüber nachdenken musste.
An einem Samstagmorgen saß ich im Homeoffice, beantwortete E-Mails und bereitete Mentoring-Gespräche vor, als ich die Stimme meines Vaters von der Veranda hörte.
„Dyl“, rief er, etwas unsicher. „Hier ist jemand … der nach dir fragt, Sohn.“
