Mi-a împins tableta peste insula din bucătărie. “Am vorbit deja cu un designer.”
M-am uitat în jos. Pe ecran era o rochie: simplă, albă, strictă. Fără dantelă. Fără blândețe. Nicio poveste. Părea scump, într-un mod aproape ostil.
“Ea face piese personalizate,” a continuat Lana. “Foarte exclusiv. Doar pentru clienții de top. De obicei nu ar accepta astfel de misiuni pe termen scurt, dar i-am explicat situația.”
M-am uitat în sus. “Ce situație?”
“Am vorbit deja cu un designer.”
Zâmbetul ei abia îi mișca buzele. “Că fiica mea vitregă încearcă să-și saboteze propria nuntă cu o rochie vintage de dezastru.”
Am împins tableta înapoi. “Am deja o rochie.”
“Ai țesătură și sentimentalism, nu o rochie de mireasă.”
“Îl port.”
Zâmbetul i-a dispărut. A luat tableta și a ieșit din cameră, dar conversația era departe de a se fi încheiat.
La cină, l-a avut pe tata de partea ei.
“Ea insistă să poarte chestia asta veche,” a spus Lana, tăindu-și puiul. “Îmi pare rău, dar e jenant. Oamenii vor vorbi.”
“Nu e jenant,” am spus.
“Pare fragil,” a continuat ea, ignorându-mă. “Poate nici măcar nu va ține. Imaginează-ți că mergi pe culoar și o mânecă cade.”
Tata și-a curățat gâtul. “Ei bine… poate ai putea măcar să te uiți la cealaltă opțiune, Avery.”
Asta a durut, chiar dacă nu ar fi durut. La urma urmei, m-a dezamăgit ani de zile.
“Nu e jenant.”
“Nu e o opțiune,” am spus.
