Am crescut crezând că ferma va fi mereu locul meu sigur. Nu m-am gândit niciodată că va trebui să lupt pentru ea, mai ales în săptămâna în care l-am îngropat pe bunicul meu.
Bunicul meu m-a crescut. Când părinții mei au murit într-un accident de mașină într-o noapte ploioasă de octombrie, aveam doisprezece ani.
Îmi amintesc că stăteam pe banca spitalului lângă un asistent social care tot murmura cuvinte precum “acomodare” și “cazare temporară” – și apoi am auzit vocea bunicului răsunând pe hol:
“Vine acasă cu mine.”
Atât.
Doar mâna lui fermă pe umărul meu și mirosul de fân și gumă de mentă.
Părinții mei erau morți.
De atunci, bunicul meu și ferma au devenit întreaga mea lume.
Noua mea casă nu era luxoasă. Vopseaua hambarului se decojea în dungi lungi, iar în fiecare primăvară plouaia prin acoperiș – dar era casa noastră.
Bunicul m-a învățat cum să repar un gard și cum să citesc cerul înainte să vină o furtună.
Când aveam coșmaruri, stătea lângă pat și spunea: “Ești în siguranță aici, Katie. Nimic nu ți se poate întâmpla pe acest pământ.”
Anii au trecut. M-am căsătorit tânăr, am divorțat și mai tânăr și m-am mutat înapoi cu bunicul meu, împreună cu cei trei copii ai mei.
