Karen schlug mit der Hand auf den Tisch. „Wie lange willst du noch lügen?“ schrie sie plötzlich. „Wann wirst du ihm endlich die Wahrheit sagen?“
Verwirrt starrte ich sie an. „Schatz, genug.“
„Wie lange willst du noch lügen?“
Aber sie war noch nicht fertig.
„Nein, es ist nicht genug!“ schimpfte sie. „Wie kannst du es wagen, meinen Mann anzulügen und ihm nicht zu sagen, was du seinem echten Sohn angetan hast? Sag ihm, was du mir das letzte Mal erzählt hast, bevor du gegangen bist. Ich habe Barry neulich zur Rede gestellt, als du im Badezimmer warst. Er hat gestanden. Ich habe es dir erst jetzt erzählt, weil ich dich nicht verletzen wollte. Aber ich kann es nicht länger für mich behalten.“
Barry starrte auf den Tisch.
Meine Stimme versagte fast. „Barry“, sagte ich langsam, „wovon spricht sie?“
Für mehrere Sekunden hatte Barry einen seltsamen Ausdruck im Gesicht und antwortete nicht. Dann sah er endlich zu mir. Und was er als Nächstes sagte, ließ mich fast vom Stuhl fallen.
„Sag ihm, was du mir das letzte Mal erzählt hast, bevor du gegangen bist.“
„Sie hat Recht“, sagte Barry leise.
„Was meinst du damit?“ fragte ich.
Barry schluckte schwer. „Er sollte nicht dort sein. Ich meine, dein Sohn.“
Karen begann zu weinen. Der Ton war roh und schmerzvoll, derart, dass er aus jahrelanger unterdrückter Wut stammt.
Meine Hände krallten sich an den Tischrand.
Barry fuhr fort: „Vor fünfzehn Jahren habe ich mich mit einigen älteren Jungs eingelassen. Ich war elf. Meine Mutter arbeitete ständig. Ich habe mich praktisch selbst großgezogen, und wenn man als Kind so oft allein ist, findet man Wege, beschäftigt zu bleiben.“
„Was meinst du?“
