Ich lächelte wie immer. „Gute Nacht.“
Aber diesmal stellte ich meinen Wecker auf 2 Uhr.
Ich musste die Wahrheit wissen.
Als er klingelte, schlich ich aus dem Bett. Der Flur war kalt, unter der Tür des Gästezimmers leuchtete wieder Licht. Ich hörte eindeutig Tippen. Die Tür war abgeschlossen.
Dann erinnerte ich mich.
Vor drei Jahren hatte ich Ersatzschlüssel gemacht und sie in einer kleinen Dose hinter den Kochbüchern versteckt. Ethan wusste nichts davon.
Meine Hände zitterten, als ich sie holte.
Vor der Tür stand ich lange. Mein Herz hämmerte so laut, dass es mir in den Ohren dröhnte. Ich zögerte.
Doch dann dachte ich an all die Lügen, die Distanz, die Ausreden.
Ich hatte ein Recht auf die Wahrheit.
Ich steckte den Schlüssel ins Schloss.
Er drehte sich leicht.
Ich öffnete die Tür nur einen Spalt.
Ethan saß am Schreibtisch, vom Laptoplicht beleuchtet. Er sah erschöpft aus. Der Tisch war voller Papiere und Takeout-Boxen. Sein Handy lag geladen daneben. Und dann sah ich es – die geöffneten Tabs auf seinem Bildschirm.
Dutzende Fenster: E-Mails, Zahlungsplattformen, Nachrichten – und das Foto eines Jungen, vielleicht zwölf Jahre alt, der vor einem Wissenschaftsprojekt lächelte.
Mir stockte der Atem.
Bevor ich mich zurückhalten konnte, flüsterte ich:
