“Ești supărat,” am continuat. “Ai tot dreptul să faci asta. Dar îi pedepsești fără să știi tot adevărul. Și te-ai rănit și pe tine.”
Mark s-a așezat încet. “Nu știi cum a fost să aștept să voteze pentru mine.”
“Și poate că a făcut-o. Poate că pur și simplu nu a câștigat.”
Și-a închis ochii.
“Nu pot promite că nu a făcut greșeli,” am continuat. “Dar știu că te iubește. Am văzut și simțit.”
Mark s-a uitat la mine atunci, cu adevărat privindu-mă ca și cum ar fi vrut să decidă dacă poate avea încredere în cuvintele mele.
“Nu știi cum a fost să aștept să voteze pentru mine.”
“Nu știu cum să o iert,” a recunoscut încet.
“Nu trebuie să ierți totul. Doar începe o conversație.”
Două zile mai târziu, Mark a acceptat să se întâlnească cu mama lui la o cafenea. Nu am intrat. Am rămas în mașină cu băieții, cu mâinile ferme pe volan.
Au stat unul față în față mult timp înainte ca cineva să vorbească. Nu am auzit cuvintele, dar am văzut tensiunea. Postura rigidă a lui Mark. Mâinile ei împreunate.
Apoi am văzut că ceva s-a schimbat.
Umerii lui Mark s-au lăsat, nu complet, dar suficient.
Când s-a întors la mașină, ochii îi erau roșii.
“Nu știu ce se va întâmpla în continuare,” a spus el.
“Vorbeai,” am răspuns. “Asta e ceva.”
Mark a dat din cap încet. “A spus că a votat pentru mine de fiecare dată. Că nu s-a oprit niciodată din luptă, nici măcar după ce s-au semnat actele de judecată.”
“Și?”
