„Später“ rückte jedoch mit jedem Monat weiter weg.
Gestern kam meine älteste Tochter, Jane, vorbei. Sie fragte nicht – das ist einfach ihre Art.
„Mama“, sagte sie und stellte ihre Tasche ab, „ich helfe dir heute, Papas Sachen zu packen.“
„Ich bin noch nicht bereit.“
Jane warf mir diesen Blick zu, den sie von Martin geerbt hat.
„Du musst das nicht allein machen.“
Das reichte.
Zum ersten Mal seit Monaten betrat ich also das Büro meines verstorbenen Mannes.
Zuerst blieb ich in der Nähe der Tür stehen, nur um zu schauen. Jane ging voraus, öffnete Schubladen, stapelte Papiere, so wie sie immer tut, wenn sie beschäftigt bleiben will.
Ich rollte zum Schreibtisch.
„Du musst das nicht allein machen.“
Ich sortierte die Dinge, als ich es bemerkte: Eine der Schubladen ließ sich nicht öffnen. Ich zog noch einmal – nichts.
„Jane“, sagte ich. „Wusstest du davon?“
„Von was?“
