Ihre Unterlippe zitterte. „Es war ein Chaos, Phoebe. Ich habe einen Fehler gemacht. Und anstatt ihn zu beheben, habe ich gelogen. Es tut mir leid. Es tut mir so, so leid.“
Wir standen in der Morgensonne, die Wahrheit endlich zwischen uns, Zeugen ringsum, nichts mehr zu verbergen.
Meine Sicht verschwamm. „Sechs Jahre lang hast du mich meine Tochter betrauern lassen. Und das, obwohl sie die ganze Zeit lebte.“
Suzanne trat näher, ihr Gesicht verzogen vor Schmerz. „Ich liebe sie. Ich bin nicht ihre Mutter, nicht wirklich, aber ich konnte sie nicht loslassen. Es tut mir leid, Phoebe. Es tut mir so, so leid.“
„Du hast mir meine Tochter genommen.“
Ich wusste nicht, was ich mit ihrer Trauer anfangen sollte. Aber sie entschuldigte keineswegs, was sie getan hatte.
Für einen langen Moment sprach niemand. Die Geräusche des Schulhofs verblassten, und alles, was ich sah, waren die letzten sechs Jahre:
Junies zweiter Geburtstag, ich spät in der Küche, einen Kuchen glasierend, dann erstarrend, die Hand zitternd, als mir bewusst wurde, dass eigentlich zwei Kuchen sein sollten.
Oder Junie mit vier Jahren, schlafend mit der Wange aufs Kissen, Sonnenlicht in ihren Locken, Michael schon weg, und ich über ihr stehend, ins Dunkel fragend: „Träumst du auch von deiner Schwester?“
Ich wusste nicht, was ich mit ihrer Trauer anfangen sollte.
Eine Lehrerstimme riss mich zurück. „Ist hier alles in Ordnung?“
Eltern hatten angefangen zu starren. Sogar die Sekretärin der Verwaltung war nach draußen getreten.
Ich richtete mich auf. „Nein. Und ich will, dass der Schulleiter sofort hier ist.“
Die folgenden Tage verschwammen in einem Strudel aus Meetings, Anrufen, Anwälten und Beratern. Ich saß im Büro des Schulleiters, während ein Bezirksbeamter Aussagen aufnahm. Bis zum Mittag war Marla gemeldet. Innerhalb weniger Tage eröffnete das Krankenhaus eine Untersuchung.
